O amanhã ainda não chegou

 Era já tempo de seguir. O vento que entra pelo vidro quebrado trás consigo a poeira vermelha que tinge tudo o que toca. Sem ter mais o que perder, desenho formas aleatórias na camada que se juntou sobre a mesa vazia. A incidência da luz da vela, reflectida no espelho quebrado pendurado na minha frente, torna-as completamente indecifráveis. Tão aleatórias quanto o estado de alma que experimento. Não decifro nem uma coisa nem outra.  O  bater metálico do ponteiro que marca o compasso, parece abrandar quando decido parar para o ouvir. Consigo observar o seu movimento entre os sulcos  quinados, de alumínio escovado que se elevam  sobre o fundo preto, dividindo a circunferência em segundos. E cada salto soa a eternidade. Mas fico, mesmo que não saiba onde estou. Talvez por não saber para onde ir. Talvez queira. Já não me recordo sequer como aqui cheguei. Na verdade não é da minha conta como vim aqui parar. É o acaso que nos trás onde estamos em cada momento. De nada...

 Vendi me por uns cêntimos de calor. Achei me barato e deixei me ficar, num silêncio abafado.  Não ambiciono ter valor. Não quero  ser procurado. Muito menos encontrado.  É tão confortável estar na redoma e não tentar sequer sair.  Seguro, sem correr o risco de cair ou cortar-me nos estilhaços da quebra.  Basta aguardar o fornecimento de ar em doses quase insuficientes mas regulares. Esperar que o tempo aconteça sem mácula ou incómodo, além da privação.  Além da ansiedade de não saber quanto tempo resta.  Os gemidos de dor tornam-se um costume e a certa altura já nem se ouvem. E fico. Um e outro dia. Numa decisão apoiada na fraqueza e no medo de perder um grande conjunto de nadas.  Nadas que aparentemente preenchem. Nadas que dão tudo o que não faz falta. Nadas totalmente dispensáveis.  Amanhã é tarde. E hoje já passou.  Não há mais tempo a perder. Nenhum ter no mundo é maior do que o ser.  O tempo de ser é curto. Curto demais ...

 Rasgos de memória lembram me de um tempo que não acabou. Sinto a brisa, e recordo os aromas que trazia consigo. Ao longe o mar chama. E o solo impele-me na sua direcção. Contrario o impulso e deito-me no chão num gesto brusco e impensado. Limito-me a congelar toda a dinâmica e ficar só a olhar as figuras que as nuvens desenham no céu e os riscos dos aviões que aleatoriamente me incomodam a paisagem. Acredito por momentos que a vida é feita do algodão doce que as nuvens fazem lembrar. E ali fico horas a fio a simular a perfeição, em paralelismo com a dimensão onde deixei o corpo estendido.  Quando retorno, todo o solo se mantém inalterado. Os montes as valas, o chão onde estou e o mar ao fundo a clamar, continuam lá.  Sinto o rosto queimado pelo sol e pelo vento. Mas volto leve. E com o cheiro do algodão doce gravado na memória.  Algum equilíbrio  surge. Dura mais uns passos até tombar de novo na próxima viagem entre várias dimensões de uma mesma realidade....

Era ali. E não tinha mais nada a não ser coragem. Nu aos olhos do mundo. O móbil era escasso , e traduzia-se numa acção fria e desajustada. O caminhar trôpego e cambaleante era rotina. Mas nunca parar havia sido motivo de ponderação.  Sem sapatos, experimentava o calor do alcatrão de Agosto. E lembrava que tudo o que estava para trás, tinha sido muito mais difícil. Não eram os meros 80° que o breu sugeria que travariam o ímpeto. Num correr constante, era a dor o aliado que motivava a procura das sombras escassas e inconsistentes das árvores raquiticas e pobres de folhagem. Austero consolo para quem a inquietação não permitia a demora no  humilde oásis. Nada sustém quem almeja a vitória no final da odisseia. Nada prende o sonho de um homem livre. Por mais fortes que se demonstrem as amarras. A privação da liberdade física afeta apenas os pobres de espírito. É o sonho que avança destravado por caminhos sinuosos e realiza. O que solta o homem não está no corpo. É a força da alma ...

 O que é o caminho? O que é? São as pedras que piso? Ou é a direcção do vento? Será o canto longínquo que tende chamar pelo meu nome? Ou é apenas o tempo a passar? Não sou de parar mas não forço a subida. Não imponho o meu crer mas não compro tudo o que querem que creia. Tentar convencer alguém, é feio, aos meus olhos. Talvez não o seja para todos.  Estimo a verdade. Embora a definição seja vaga. Há muitas verdades para um mesmo evento. Tantas quantos olhos o observam. De dentro e de fora, dos lados ou de cima.Arrisco a dizer que não há certo e errado. Há sim, formas de olhar.  Opinar é humano, mas é arriscado. O prenúncio da morte chama os abutres. E vê-los a pairar faz o moribundo acreditar que o tempo que resta é menor.  O relógio não estagna. E tudo o que incomoda impede o viver, já de si curto para aprender.  Temer o mundo em volta e calar a voz que quer sair, é sofrer. A inverdade latente nesse existir cai sobre os olhos como uma venda e agrilhoa pelas mã...

 Trago a alma no bolso, enrolada como uma linha. Augurei outros fados, outras paragens. Mas mudei de rumo. Rodei noventa graus sobre um pé e segui noutra direcção. Passo a passo temi. E tremi. Dancei e cantei, ébrio de querer. Carpi mágoas, morri de amores e renasci. Dobrei cabos das tormentas e enchi-me de boas esperanças. Volvi o meu mundo tantas vezes quantas ele quis rodar. Ganhei. Perdi. E sempre que perdi, ganhei também.  Dei as mãos às mãos que aceitei. E a outras que não pedi.  Ouvi em silêncio.  E a partir dessa surdina fiz discursos intermináveis. Devia ter ouvido mais. Ás vezes, apesar de toda a atenção , a inquietação não nos deixa ouvir o que nos é dito. Só ouvimos o que a nossa alma quer.  Não termino aqui o relato. Ou talvez termine, não sei. Não é o balanço final, porque não sei quando acabarei. Se o for, não foi por querer.  Também não é um inventário. Não se inventaria o viver, nem se vive quando só interessa colecionar o espólio para o co...

 Espalhar palavras silenciadas.  Falar alto em surdina, gritando ao mundo sem inquietar ninguém. O grito já não tem como objectivo entrar no ouvido como outrora foi a sua razão de ser.   Só quer sair da garganta. Perdeu a vontade de provar ao mundo ou de procurar resposta. FIcou apenas a necessidade de soltar as amarras que contêm os braços.  Numa atitude aparentemente fria mas profunda, do alto da montanha, projeta-se um brado vindo das entranhas, enquanto todos os vasos sanguíneos da cabeça se fazem ver. Faria doer os tímpanos mais duros, assim tivesse destino.  Todo o esforço resulta num cansaço tal que as pernas têm dificuldade em manter a verticalidade, tremendo em anúncio de desmaio. Tudo em vão. É sabido que há muito que ninguém ouve as vozes que ecoam no espaço.  Acabaram-se os ouvidos em riste que absorviam cada grito e o transformavam em condescendência e compreensão, devolvendo por vezes alguma paz interior. Todos gritamos desenfreadamente ...